in memoriam Ulrich Roski
Hunger ist der beste Koch
Die Leser aller renommierten Illustrierten haben es bislang immer sehr geschätzt,
wenn ein engagierter Schriftsteller sich dort mit deutschen Küche kritisch auseinandersetzt.
Auch Vertreter, Schauspieler, Abgeordnete, kurz: Jeder Faulpelz, der viel reist,
spricht noch lieber als vom Wetter von Kneipen, wo man irre gut speist.
Kennen Sie denn den Franzosen an der Bundesstraße vier,
wo die Schnecken so schön ölig sind und lauwarm wie das Bier?
Und ‚nen kleinen Italiener hab‘ ich in Neu-Ulm ent- deckt,
wo die Pizza noch so richtig nett apart nach Pappe schmeckt.
Im „Müden Hirsch“ in Zwiesel ißt man Wild bis Ende Mai,
und wer Glück hat, findet manchmal auch ein Stückchen vom Geweih.
In Köln, der Grieche packt auf jeden Gang zwei Schichten Zwiebeln drauf.
Hier macht der Wirt zum Nachtisch selbst die Fenster auf.
Kenn’n Sie in Bonn das kleine Weinhaus, wo die Prominenten tafeln,
üppig zechen und besorgt von den stabilen Renten schwafeln.
Ja, man muß schon tüchtig spachteln, wenn man schafft von früh bis spät,
und Diäten klingen nur durch Zufall ähnlich wie Diät.
Jedes Haus hat sein Spezialgericht, das ist sein größter Jux:
‚Säuferleber in Aspik‘ oder auch ‚Gegrillten Fuchs‘.
Hübsch garniert mit sauren Trauben wird er im eig’nen Fell serviert
und am Tisch dann mit Maschinenöl flambiert.
Und im Lokal ‚Zum toten Pferd‘
steht Hubert Hunger hinterm Herd,
und alle finden seine Küche bärenstark.
Jeder Schlemmer weiß es doch:
Hunger ist der beste Koch.
Doch er selber ißt nur Knäckebrot mit Quark.
Beim Hors d’oeuvre schon erweist sich meist der feine Mann von Welt,
wenn er lässig zur Languste Knödel und Pommes Frites bestellt.
Ein guter Kellner wittert gleich die Richtung des Geschmacks
und gibt reichlich Schokoladensauce auf den Räucherlachs.
Manche Köstlichkeit erfordert auch die rechte Jahreszeit:
Blüh’n die Ravioli im August, dann ist der Spargel auch nicht weit!
Wild genießt man in der Schonzeit, wenn man weiß: Hier jagt der Chef,
und Austern gibt’s nur in den Monaten mit ‚f‘.
Fürs Dessert wird schon seit Wochen hier der Käse gut gepflegt,
bis er so streng riecht, daß im ganzen Haus das Fenster- glas beschlägt.
Es gilt als fein, wenn man von allem etwas übrig läßt,
und je besser die Manieren, desto größer ist der Rest.
Nur für Kinder gilt das nicht, weil schon seit je die Sage geht,
daß eine Verfilzung zwischen ihrem Teller und dem Wetter von morgen besteht.
Der Löffel geht so lang zum Mund, bis dieser schließlich bricht,
und dann fällt manchem das Kotelett aus dem Gesicht.
Und im Lokal ‚Zum toten Pferd‘
steht Hubert Hunger hinterm Herd.
„Wir haben Hunger!“, ruft man „und mehr woll’n wir nicht.“
Und macht Hubert einmal schlapp
und gibt seinen Löffel ab,
dann kocht er höh’ren Ort’s das jüngste Gericht.
Gesegnete Mahlzeit!
